Lejanía
¿Se puede escribir mientras se baila? bien, este escrito fue elaborado sin mucho pensar, durante un taller de danza. Debía moverme y en cualquier momento cuando yo quisiera debía tomar hoja y lápiz y escribir lo que surgiera:
"Hay una gran mota de cabello en el diván, parece amarilla, casi blanca, sabe a tu recuerdo porque se pierde en medio de la ropa regada que hay por ahí. Hoy recuerdo, que tal vez, no es tuya. Hay una lejanía recurrente que sabe a mar, a máquina de escribir con linotipo y a sal. A veces, es cierto, yo misma te despido con mis miedos, a veces, también, es cierto, pero no lo sostengo, eres tú quien decide no quedarse. Un día sales por la puerta sin mirar atrás y sólo queda tu cabello regado en el piso. Hoy es en el diván, mañana podría ser en la lacena, tal vez, cuando lo limpie, tu también te irás. El viento puede empujarte, pero creo que la voluntad de tu propio pecho es tan insegura como tu indecisión"
"Hay una gran mota de cabello en el diván, parece amarilla, casi blanca, sabe a tu recuerdo porque se pierde en medio de la ropa regada que hay por ahí. Hoy recuerdo, que tal vez, no es tuya. Hay una lejanía recurrente que sabe a mar, a máquina de escribir con linotipo y a sal. A veces, es cierto, yo misma te despido con mis miedos, a veces, también, es cierto, pero no lo sostengo, eres tú quien decide no quedarse. Un día sales por la puerta sin mirar atrás y sólo queda tu cabello regado en el piso. Hoy es en el diván, mañana podría ser en la lacena, tal vez, cuando lo limpie, tu también te irás. El viento puede empujarte, pero creo que la voluntad de tu propio pecho es tan insegura como tu indecisión"
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